A sabedoria de Boni, o global

Domingo passado, eu perambulava pelos enormes corredores do terminal 3 do aeroporto de Guarulhos, matando tempo até tomar o voo para Portugal. Dando uma olhada rápida no comércio estabelecido naquela que é a mais moderna instalação do gênero do continente, vi uma enorme fila na porta de uma sorveteria de inspiração e nome italiano. Não havia um só sabor de fruta tropical das dezenas de maravilhas que encontramos em Salvador, Recife ou Belém. Relevei porque, afinal, o aeroporto está em São Paulo – Estado que desconhece esses exotismos e até reage mal a eles. Mas imaginei a decepção do cliente estrangeiro e lembrei do sorveteiro do aeroporto de Istambul, de barrete e caixa de madeira antiga, a vender sabores artesanais com uma pazinha, como nos tempos do Império Otomano. 

 

Quando fui às livrarias, nova decepção: elas são duas, se é que se pode denominá-las assim. Uma pertence  a uma rede francesa e outra a uma rede norte-americana. A escolha de livros, jornais e revistas é ínfima. Noventa por cento dos títulos é sobre dietas e enriquecimento instantâneo. A segunda ainda tem umas patranhas de auto-ajuda – o que dá no mesmo. Mas não sejamos ásperos e sigamos adiante. Afinal, se a presença de marcas globais nos duty-free shops é inevitável onde quer que se vá nesse mundo, é chocante que em meio a dezenas de lojas só se encontre duas ou três que, bem ou mal, vendam produtos que se possam considerar brasileiros. Tem uma de sandálias japonesas – que aqui ganharam projeção mundial, apesar de ter o nome de um arquipélago norte-americano no meio do Pacífico; e duas joalharias de origem carioca que estão presentes em alguns lugares do mundo. 

 

O que mais? Bem, o resto da paisagem comercial se compõe de bares com jeitão retrô californiano e garotos de cabelo wet look treinados para dar performances enquanto preparam um Bloody Mary, um Hi-Fi, um Gin Fizz ou Manhattan. Claro, sempre poderão fazer uma caipirinha. As lanchonetes são do feitio dos franqueadores, geralmente estrangeiros, e pobres daqueles que deixaram para saciar a fome com o tempero local depois das formalidades de controle de passaporte. Não encontrarão virtualmente nada nacional e terão que se contentar com sushi, hambúrguer ou fajitas.    

                   

A situação fica dramática quando, ao final das longas passarelas rolantes, antes de se virar à direita rumo ao corredor dos fingers, o viajante depara com uma loja duty free de comida para levar para o destino. Em qualquer lugar do mundo por onde se transite, sempre haverá um pequeno quiosque com alguma coisa da terra. Pode ser um doce de leite; sacos de pistache; um bolo regional; uma cocada; um destilado; um salgadinho da vovó; uma compota de ameixa, enfim, qualquer coisa que traga a marca do país – ou mesmo da cidade – por onde se transita. Sabem o que se vende na pequena loja de delicatessen da partida do imponente terminal? Queijos italianos, manteiga dinamarquesa, presuntos espanhóis, paios portugueses, ovas de salmão russas, alfajores argentinos, chocolates suíços e salsicharia alemã. Não acredita? Pois confira. Entendamo-nos bem: não quero ensinar comerciantes a ganhar dinheiro. Mas o contraste com o que se vê no mundo é acachapante. Dir-se-ia uma nação sem identidade, um entreposto gigante – a serviço de marcas alheias à cultura hospedeira.